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    屏幕里的姑娘，和玻璃后面的姑娘，隔着二十六年，笑得一模一样。

    展柜的玻璃上，两个影子挨着。

    易钧泠看了她很久，忽然伸出手，隔着那层玻璃，用指尖，极轻极轻地，碰了碰照片上那个扎马尾的姑娘——然后，把手收了回来，握住了身边人的手。

    “走吧。”她说，“天黑了。”

    “嗯。”

    “张清澜。”

    “嗯？”

    “明天回申城之前，”那个人拉着她往馆外走，声音散在渐暗的展厅里，“陪我去一趟红榜原来在的地方。”

    “墙不是拆了吗？”

    “墙拆了，地方还在。”易钧泠说，“我想在那儿，站一会儿。”

    “站那儿干什么？”

    那个人回过头，冲她笑了一下。

    “站在你站过的地方，”她说，“看看你当年看过的方向。”

    六

    第二天是个周日，她们起了个大早。

    老红榜原来立着的地方，在教学楼前的广场边上，如今立了一块小小的说明牌：【老红榜原址。1987—2044。现移藏校史馆。】

    易钧泠在那块牌子前面站了很久。

    冬天的早晨有薄雾，操场上空无一人，旗杆上的旗子一动不动。她站在那儿，背着手，仰着头，看向前方——那个方向，二十多年前，立着一面红榜，红榜上贴过一张喜报，喜报上有一个名字。

    而街对面，校门口的方向，有一个十一岁的小朋友，每天仰着头看。

    张清澜站在她身后半步的地方，没有打扰她。

    半晌，那个人忽然开口，声音散在晨雾里：

    “张清澜。”

    “嗯？”

    “站了这么一会儿，我大概知道你那几年，站在这儿看的时候，是什么感觉了。”

    “什么感觉？”

    “够不着。”易钧泠说，“那么近，一面墙的距离。又那么远——远得像一个永远也走不到的地方。”

    她转过身，看着自己的爱人。

    “所以我现在特别想知道，”她说，“你是怎么走完那段路的。一年一年，一个人，不声不响。摔倒了没人扶，委屈了没人说，连一句‘我喜欢你’，都打算带进棺材。”

    “张清澜，你怎么做到的？”

    晨雾里，那个人看着她，看了很久。

    然后她开口，声音很轻，很稳：

    “姐姐，这个问题，我想用很长很长的时间来回答。”

    “多长？”

    “一辈子。”

    她说完，望着那块小小的说明牌，很久没有作声。雾在两个人脚边慢慢地淌。再开口时，声音低低的，像从很远的地方走过来——

    ——

    我叫张清澜。

    2007年3月14日生，湘城人，a级alpha。职业是做药的，做到现在，名片上的头衔是资深院士。

    以上这些，都不重要。

    重要的是另一行履历：我从十一岁起，喜欢一个人。

    2018年，我十一岁，她十八岁。县中门口挂起她的喜报，市状元，682分，英语148，阅卷组给的评语是“如有神助”。我每天绕路去看，看到喜报撤下来。

    2022年，我十五岁，她二十二岁。我在校史馆偷拍了她的照片。那一年我还不懂什么叫喜欢，我只知道，状元记录表那一页，我不敢碰。

    2026年，我十九岁。我跟她在微信上说了一次话，唯一的一次。她回得很认真，我激动得连发好几条，她没有再回。从那以后，我再也没有打扰过她。她的旧动态，我一条赞都不敢点。

    2029年，我二十二岁。她结婚了。我点了个赞，没评论，然后第一次抽烟，第一次喝酒，呛得很，也醉得很。第二天照常上课，谁也不知道。

    2034年，我二十七岁。我博士毕业，去了太平洋对岸。她跟我在同一片天空底下擦肩而过——她往回飞，我往外飞。我们谁都不知道。

    2036年，我二十九岁。我在孟老师家楼下站了半个小时，上楼，说：您能帮我跟学姐说说吗。

    2037年，正月初五，我坐在她对面，递出去一份简历和一份体检报告。我说，学姐，我很健康，也能生孩子，请您考虑一下我。

    那是我这辈子排得最值的一次队。

    2038年，我向她求了婚，我们领了证。蜜月里，她标记了我，很疼，我没吭声。后来她怀孕了——不对，是我怀孕了。你看，连我自己有时候都会说错，因为在我们家，从来就没有什么“该谁怀孕”。有的只是一个想要孩子的家，和一个愿意的身体。

    2039年，见微出生。姓易。我强烈要求的。

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